Мне так стыдно писать в манере Марины Ивановны, когда я несу что-то обычное, повседневное, пошлое. Ведь она не была такой, ведь в паузах, инверсии была ее сила повествования. А я присто всосала и использую. Противно чертовски.
Ничего не чувствую: кажется, что воздух внутри меня такой же, какой и в помещении - сух и прохладен, назойлив, ласков, когда не хочется ласки.
Надо пойти почитать. А потом поспать, черт возьми. Хотя я не люблю спать. Пока не люблю.